Дежурная запись

Знаю, знаю...

Надо срочно что-то написать.

Жара в мире и в моей голове.

Мучительные попытки написать диплом.

Не менее мучительные попытки делать что-то еще.

Ничего не получается... но фьюче фор ю. Один плюс: в последнее время все чаще вспоминаю фразу из песни: "она приводит всех к заветной цели". Значит, и меня приведет.

Всю жизнь мне говорили, что у меня нет голоса и слуха. Дудки. Я еще спою арию Лакме(шутка для понимающих).

Сыграю Ромео и Джульетту.

И напишу "Войну и мир".

Май харт вил гоу он.

---

From here - to eternity

---

Песни о Любви

Lili Marlene



Марлен Дитрих и Бертольду Брехту посвящаю.





Фамильным пером на обрывках газет

Обычный немецкий солдат

Царапал простой стихотворный куплет

О том, что вернется назад.

Но если судьба повелит выбирать:

Пуля, клинок или плен,

Не будет страшно идти умирать

«С тобою, Лили Марлен».



Когда кто-то взял испещренный листок,

Солдат испугался: «не тронь».

Но куплет прочитали, и вскоре весь полк

Пел под губную гармонь.

А после туда, где осталась родня

Под тенью берлинских стен

Слова полетели с линий огня:

«С тобою, Лили Марлен».



Да, в мире, живущем законом войны

«Если не ты – то тебя»,

Ко всем постучались счастливые сны:

Дом, Женщина, Небо, Земля.

На трех языках, сквозь завесу помех,

Но все-таки без перемен

Актриса исполнила песню для всех:

«С тобою, Лили Марлен».



И слушал ее каждый живший тогда –

Песню, затмившую бой –

Песню о том, что сердце всегда

Нас возвращает домой.

Я понимаю это сейчас,

Услышав старый рефрен:

Любовь ждет все там же, в назначенный час.

С тобою, "Лили Марлен".





lovesongs

---

Специально для собрата по страданиям - Уважаемого Einsturzende :)

Из жизни отцов и детей (продолжение темы).



Как-то была дома и слушала любимую мною песню Einstuerzende Neubauten "No beauty without danger" (немецкий вариант названия не рискну написать, но кто знает, тот понял) с альбома "5 баллов по шкале Рихтера". В комнату заглянул папа и остолбенел: "так это играет то, что ты называешь музыкой! Я думал, это трубы в ванной гудят. Пошел проверить".

Мама однажды посмотрела фильм "Halber Mensch" и честно призналась: "я лучше схожу к зубному, чем еще раз это услышу".

---

Реки БГ

Однажды отец мой сказал мне:

«Обидеть тебя не хочу,

Но ты слушаешь бред под названьем БГ -

Наверное, нужно к врачу».



Тогда я ответила: «Папа,

Возможно, ты ищешь слова,

А нужно искать только Слово.

Поверь мне – здесь я права.



Есть смысл во что-то поверить

И что-то увидеть душой.

Мир может войти только в сердце,

Для мозга он слишком большой».



«Ты говоришь по Писанью,

Увы, я к нему не привык».

«Подумай теперь – чем ты слушал всю жизнь?

И купи себе у БГ копирайт на русский язык»…

Для имеющих глаза и уши

Тексты БГ







Феечка



Иногда летишь в электрическом небе

И думаешь - Скорее бы я упал.

Иногда летишь в электрическом небе

И думаешь - Уж скорее бы я упал.

Иногда проснёшься в кресле президента

И плачешь, сам не зная, как сюда попал.

Сначала ты надежда и гордость,

Потом о спину ломают аршин.

Сначала ты надежда и гордость,

Потом о спину ломают аршин.

Ох, брошу я работать под этим мостом,

Пойду летать феечкой

В Страну Синих Вершин.

Едет лимузин. Снаружи бриллианты,

Внутри некуда сесть.

Едет лимузин, снаружи бриллианты,

Внутри такая скотобаза, что некуда сесть.

Как сказала на съезде мясников Коза Маня:

Тусоваться с вами - невеликая честь.

А любая весть изначально благая -

Просто ты к этому еще не привык;

Любая весть изначально благая -

Просто ты к этому еще не привык.

А если не нравится, как я излагаю -

Купи себе у Бога копирайт на русский язык.





Диагностика Кармы или Мой Путь к Богу



Я пришёл по объявленью в газете.

"Диагностика Кармы. 5 Дней. Не Спеша."

Ты была одета в какие-то сети.

Ты сказала "У тебя есть душа";

Сказала, что в прошлой жизни я был фараоном,

Александром Македонским и еще Львом Толстым,

Что я могу называть тебя Эсмеральдой

И больше не чувствовать себя духовно пустым.

Ты заставила меня вдыхать пранаяму

И целыми сутками петь "Сай Рам";

Я нормальный мужик, могла бы сказать мне прямо,

А не заставлять меня ходить босиком по углям;

Кормила меня кактусом вместо обеда,

Сажала в лотос за каждый пустяк -

Даже твой любимый Дон Хуан Кастанеда

Не учил, что с людьми можно обращаться вот так.

Я метался по дому, я хотел найти выход,

Куда угодно, лишь бы воздух был посвежей;

Но Ахура-Мазда запросил за меня выкуп,

А Будда посадил мне в ботинки ежей.

Чтоб я не ушёл, ты развинтила мне чакры,

И перепаяла мой ментал на астрал:

Посмотри мне в глаза, Эсмеральда,

Неужели я хоть в чём-то соврал?

Напрасно ты стучишься мне в двери

И говоришь, что твой метод мог бы меня спасти;

Даже в журнале "Путь К Себе" не поверят,

Что мне пришлось там у тебя вынести;

В итоге я всё-таки вылез в окошко,

И то я чувствую, что вылез не весь -

В чём дело, Эсмеральда,

Неужели ты до сих пор здесь?





* * *



Луна, успокой меня

Луна, успокой меня.

Луна успокой меня - мне нужен твой свет.

Напои меня чем хочешь, но напои.

Я забытый связной в доме чужой любви.

Я потерял связь с миром, которого нет.

На Севере дождь, на Юге - белым бело.

Подо мной нет дня, наверху надо мной стекло;

Я иду по льду последней реки,

Оба берега одинаково далеки

Я не помню, как петь; у меня не осталось слов.

Луна, я знаю тебя; я знаю твои корабли.

С тобой легко, с тобой не нужно касаться земли:

Все, что я знал; все, чего я хотел -

Растоптанный кокон, когда мотылек взлетел.

Те, кто знают, о чем я - те навсегда одни.



Если Бы Не Ты





Когда луна глядит на меня, как совесть

Когда тошнит от пошлости своей правоты

Я не знаю куда б я плыл - я бы пил и пил

Я бы выпил все над чем летал дух, если бы не ты

Когда жажда джихада разлита в чаши завета

И Моисей с брандспойтом поливает кусты

И на каждой пуле выбита фигура гимнаста

Я бы стал атеистом, если бы не ты

В наше время, когда крылья - это признак паденья

В этом городе нервных сердец и запертых глаз

Ты одна знаешь, что у бога нет денег

Ты одна помнишь, что нет никакого завтра, есть только сейчас

Когда каждый пароход, сходящий с этой верфи - "Титаник"

Когда команда - медведи, а капитаны - шуты

И порт назначенья нигде, я сошел и иду по воде

Но я бы не ушел далеко, если бы не ты





Болота Невы



Мои жилы, как тросы, моя память как лед

Мое сердце как дизель, кровь словно мед

Но мне выпало жить здесь, среди серой травы

В обмороченной тьме, на болотах Невы

Где дома - лишь фасада, а слова - пустоцвет

И след сгоревшей звезды, этот самый проспект

Я хотел быть как солнце, стал как тень на стене

И неотпетый мертвец сел на плечи ко мне

И с тех пор я стал видеть, что мы все как в цепях

И души мертвых солдат на еловых ветвях

Молча смотрят, как все мы кружим вальс при свечах

Каждый с пеплом в руке и мертвецом на плечах

Будет день всепрощенья - бог с ним, я не дождусь

Я нашел как уйти, и я уйду и вернусь,

Я вернусь с этим словом, как с ключом синевы

Отпустить их домой

Всех их, кто спит на болотах Невы.



4D (Последний День Августа)



Последний день августа

Над городом пахнет грозой

Асфальт становится еще чернее когда он

Перечеркнут тормозной полосой

Утром алмазы станут битым стеклом

Утром ее кровь станет росой

Кому то снятся необъезженные кони

Кому то снится полистирол и зола

Кто то любит жить, кто то любит красть

Объедки с чужого стола

Она тратила больше, чем вам может присниться

Она все отдала

Последний день августа

Это лето прожито не зря

Химеры с Нотр Дама будут первыми

Кто увидит, как над городом пылает заря

Отныне ее кровь будет чистой росой

На белых цветах первого дня сентября.



Однолюб



Я родился однолюбом.

У меня семнадцать жен.

Красотой людской, как шилом,

Я всемирно поражен.

Я устал с собой бороться,

Я себе сдаюся в плен;

Ой ты, жизнь моя самсара,

Ой, подружки, горький хрен.

Нет бы мне сидеть в остроге,

Созерцать судьбу светил;

Иль найти забвенье в Боге,

Чтобы спас и просветил -

Нет, я маюсь, как Бетховен,

Не стеснясь своих седин -

Убери рояль подальше,

Клавиш много, я один.

---

Весна, весна, весна...

... а я умудрилась заболеть.

---

Моя Звезда

Моя звезда всегда со мной

Моя звезда горит внутри и

Говорит мне: "Подожди,

Постой чуть-чуть еще немного,

Нам предстоит неблизкая дорога"



Моя звезда звучит в ночи

Её огонь во мне сияет

Но свет её не озаряет

Лучи звезды меня не греют

Она ведет меня на крайний север



И никогда не скажет "Да"

Не понадеется на чудо

Не подарит капли света

Никому не даст тепла

И я люблю ее за это

Я люблю её за это

Но моя звезда мне безответна…



Звезда блестит в моей груди

Она рискует круг за кругом

Мы летим вдвоем

Поем о том о сем

О том как проплываем крайний север



И все тюлени все киты

Звезду завидев горько плачут

Она не светит никому

Она не греет никого

Она приводит всех к заветной цели

И говорит "Прости - прощай

Я покидаю этот край"

И повторяет каждый раз

Один и тот же свой рассказ

Как улетает от меня

И покидает навсегда

Вот так моя звезда меня хоронит…



В. Бутусов

---

ностальжи

Хорошо встречаться со старыми друзьями. После 2 бутылки они достают заначку в виде клопомора "Наполеон".

Уже петляя по дороге к дому, осознаешь, что это немного зря...



Ну, а культурный запой невер стоп.

Случайно купила "Boatman's call" - и "Остапа понесло": достала из закромов Родины "No more shall we part", повыла под "The good son" и, несмотря на вчерашний культурно-мистический шок, 3 раза приняла на грудь "Henry's dream".

Ностальжи...



Завтра возьмуся за пророков в своем отечестве.

---

Явление БГ народу

«… Большинство людей, Камала, - как сорванные листья, которые качаются и кружатся в воздухе, взлетают и падают на землю. Но другие, немногие, - как звезды, они идут назначенным путем, никакой ветер не достигает их, их закон, их путь – в них самих».

Г. Гессе, «Сиддхартха»



За час до концерта я пошла в театральную кассу и купила билет. Не была на «Аквариуме» с 97 года и вдруг ясно поняла, что увидеть Это – органическая необходимость. Значит, нужно быть там.



Концерт проходил в клубе «Порт». Легко догадаться, что у меня это место отныне и навеки ассоциируется с Einstuerzende Neubauten. Пока стояли и ждали у сцены, хотелось вернуться в тот день, в 26 февраля. Все вокруг было серым, лица – пьяными, сердце – тусклым…



Но тут вспыхнул белый свет, и на сцену вышли музыканты: два ударника сели за две перкуссионные установки, басист притаился в углу, клавишник взгромоздился за свой пульт, материализовались духовая секция со скрипкой. Я и не успела понять, что происходит, как вдруг трубач достал микрофон и стал орать в него на чистом немецком языке… Чувство дежавю наступило неотвратимо: что это – «Аквариум» или «Einstuerzende Neubauten» вдруг вернулись?!



Но тут раздался гром, вспыхнула молния, и на сцену выплыл по воздуху человек в белой рубашке, украшенной черным крестом. На лице у него была золотая венецианская маска. Раздалась какофонически-неземная музыка, и человек стал совершать в воздухе шаманские движения руками, зомбируя артистов. Это шоу продолжалось минут 10, повергнув зал в состояние шока. Я уже подумала, что это призрак Дэвида Боуи явился за мной.



Но звуки стихли.

Человек снял маску.

И мы узрели БГ.



Все последующее было тем, чего ждали: песни, каждая из которых несет в себе тысячу знаков и символов. Свет, который увидит даже слепой. Глаза, в которые не страшно смотреть. Взгляд, который говорит на одном языке, - единственно верном.



Каждый, кто был в зале, получил ответ: и те, кто плясал в пьяно-ностальгическом угаре, и те, кто внимал недвижимо. Я невольно сравнила БГ и Баргельда, который стоял на этом же месте месяц назад. Последний собрал зал в кулак и держал его, ни на миг не отпуская - единое целое, подчиненное одному человеку и не имеющее лица. Если он и контактировал с залом, то только для того, чтобы управлять.

С БГ все было наоборот: он общался с каждым, смотрел в глаза, улыбался. Такого свободного контакта с залом я не видела, наверное, никогда. Он тоже прекрасно управлял людьми, но через нити протянутых рук, вспышки зрачков, тихий зов.

Мужик, который угорал рядом с нами, сказал мне до концерта: «у БГ есть дом в Катманду, и, говорят, там его считают святым».



Пожалуй, они зрят в корень.

Если он и похож на книгу, как сказала Jetta, - то на ту, которая всегда дает ответ.

---

Особенности немецкого отдыха

Для тех, кто хочет посмеяться: из интервью господина Баргельда журналу Фузз:



" - Что вы помните из прошлого визита в Россию?

- О! Танцы на бандитском "мерседесе". Я вышел из клуба и машина была у меня на пути. Тогда я решил через нее перелезть.Ну, и задержался на крыше... Тут набежали фотографы и я решил немного потанцевать для них..."



Вопрос к народу: часто ли Вы при виде автомобиля у себя на пути перелезаете через него по крыше?

Бывает, да?

А если еще у вас расстегнута одежда, в руках бутылка и вы почти хрюкаете, то это как называется?



А еще говорят: "что русскому хорошо - то немцу смерть".





Фото ностальгическое: "ты м-м-меня ув-жаешь?"

---

Плей-лист: старые песни о главном

Специально по просьбе Summon God.



За прошедшие несколько дней у меня в ушах чего только не игралось.

Началось все традиционно с Тибета, которого я употребила в малой, но упоительной дозе по случаю сошествия тотальной депрессии. Решила я, что творчество мое бездарно (так оно и есть, конечно) и сущность моя ничтожна в своей ненужной восторженности. Тогда я банально послушала Soft black Stars и причастилась божественных тайн: мир прекрасен, я это вижу. Да не ослепнет этот глаз.



Затем для закрепления достигнутых результатов сколько-то звучал «Perpetuum Mobile».



Потом я купила два диска, которые входят в раздел моей «нетленки»: Кейва с его «Я убью тебя, лодочник», и товарища Фила Коллинза с сольным альбомом «Я иду, и пошли вы все», или что-то в этом роде.



Кейва я отложила на полку, ибо депрессия еще не миновала, и слушать замогильный плач Николая Эдуардовича в таком состоянии было опасно. Я взялась за кумира детства.



Коллинз – персона в музыке уникальная. Кто еще из английских рокеров эпохи 70-80х обладает столь пронзительным и противным по тембру голосом, и при этом может похвастаться такой популярностью? Замечу еще – всеобщей. Не обладая сексуальной харизмой, присущей многим другим соратникам, имея специфический голос, лысину и остатки легендарного некогда Genesis, он стал в 80-х мега-звездой. Почему? А потому, что звуки из приемников и телевизоров слушают не только дети, но также их мамы, папы и бабки с дедками. А кто мог быть в то время «семейным» артистом? Элтон Дожон? А как обьяснишь отпрыску, зачем дядя Элтон на концерте обнимал гитариста? Пахнет моральным разложением. А тут – уютный толстячок с добротным роком, плюс – семья, дети…



Однако Фил только с виду производит впечатление душки. На самом деле это «человек и пароход», и одна его хитрая рожа не оставляет в том сомнений. Пока красавец и гений Питер Гэбриэл орал себе в Genesis, создавая креатуру арт-рока, Коляныч скромно так стучал за ним по ударным. Но стоило солисту уйти, как маленький барабанщик подал пронзительный глас. Это было шагом отчаянным – возглавить группу, бывшую в зените культурной славы, после ухода такого лидера. Гэбриэл был харизматичен и богемен, а тут какой-то лысый ботаник лезет к стойке.

Но у лысого был свой план: никакого «раскола души», рефлексии, эротики, наркотиков и арт-рока. Новые песни о старом – о том, что знакомо всем и составляет жизнь простого человека. И все это – на мелодичную, понятную музыку. Коллинз не только занял место у микрофона, но продолжил яростно стучать и к тому же стал играть на пианино, обнаружив немалый дар мелодиста и композитора. Но к тому же – что так важно – он оказался подлинным актером!



В его репертуаре есть огромное количество хитов. Диски с одними лишь «best» будут многочисленны. Над его «голд» можно пролить скупую слезу, услышав «I don’t know why», или «Hold on my heart» - универсальные песни о любви, жизни и смерти. Можно весело улыбнуться и потанцевать под мудрые, чуть ироничные «Cant hurry love» или «Invisible touch». Можно возглавить демонстрацию членов британских профсоюзов под решительную «Land of confusion» или разоблачать лже-проповедников в письме на BBC под язвительную «Jesus he knows you». Можно просто заплакать, выйти на улицу и дать нищему денег, если в ушах еще звучат «Tell me why» или «Another day in paradise». Вас достала жена или бывший любовник? Так орите: «I don’t care any more»! Посмейтесь над собой – «I can’t dance»! И тот, кто мучим самыми тяжелыми воспоминаниями детства, услышит в душе «No son of mine!» И тот, кто пережил неизведанное, скажет: «I can feel it, coming in the air tonight».



Коллинз смог стать всеобщим: он сказал так просто, так точно, и так многим. Он шутил, он едко высмеивал, он призывал и сочувствовал. Надо сказать, что именно сочувствие ему дается хуже всего. Пронзительный металлический голос более нацелен на крик, чем на нежный шепот, и потому остросоциальные «Tell me why» и «Another day in paradise» звучат по исполнению скорее менторски, чем проникновенно. Но зато музыка, такая простая и красивая, ловко давит слезу.

А вот актерские номера, подобно «Jesus he knows you» - это «конек» Фила. Сколько издевки в его гнусавом подвывании! А как он орет в «Mamа» или «I don’t care any more»! Сложно поверить, что этот жесткий и даже жестокий человек – тот самый ботаник с платиновым диском в руках, обнимающий страшненькую жену. Но нет, это он. Умный, шутливый, артистичный. Любимец Англии.

Он ловко ведет дела, зарабатывает миллионы, снимается в кино, штампует клипы. А потом бросает жену и двух дочерей, женится на модели, уходит из группы и вообще бросает петь. Рисует томные пейзажики в свое личное удовольствие.



Говорят, Коллинз потерял голос. Недавно я видела какой-то международно-бадяжный концерт, где выступали «звезды» печально известных «фабрик». Каким-то трюком туда заманили Фила в качестве «суперстар». Участники конкурса пели попурри из его «нетленки», а он подпевал. Я увидела его через много лет вновь на сцене – похудевший, совсем седой, с трудом вытягивающий ноты. Я все еще надеюсь, что он был просто «не в форме».

Один из лучших голосов в британской музыке.

Просто потрясающий поп-Артист, сумевший быть таким разным, таким понятным, таким искренним, таким артистичным, таким тонким и… таким неповторимым в своей скрытой стервозности. Лицо нации, друзья!



Итак, я послушала Коллинза – сольно и с Дженесисом вместе и взгрустнула по ушедшей юности.



Потом в противовес добавила Peter Gabriel, «Us» – гораздо более сложная музыка, но ничуть не менее красивая. На этом альбоме 10 песен, и нет НИ ОДНОЙ более слабой, чем предыдущая! Я впервые послушала его лет в 17-18 и немедленно возвела в ранг «любимое». У меня даже есть смутное подозрение, что именно PG с его тамтамами, дудками, и черт-и-знает-чем подготовил мне основу для будущего восприятия Нойбаутен. Потому что эта музыка состоит из звуков, происхождение которых подчас нельзя определить: все инструменты так обработаны, что общий саунд просто неповторим.

Послушала. Заглянула на сайт к нему и пришла в ужас. Где этот красавец-шатен в голубыми очами?! Абсолютно лысый дед с седой бородой клинышком. Как время летит.



Повздыхав, я взялась за генеральную ночную уборку под ВИА Rammstain. Обнаружила крепко забытую песню Seeman – как всегда, пафосную и трогательную в своем народном величии. Легло на настроение.



Ну, а сегодня с утра решила я послушать Кейва. Поставила и вспомнила, что все же он был столько лет любимым певцом Неистовой печали. Как волна белых лепестков жасмина в темноте на меня упала «Lime tree arbour». Зашелестела тихим прибоем «Far from me». И главное – подкатилась к ногам сизифовым камнем «Brompton oratory». Все же Кейв – поэт, и музыка его в большей степени обрамляет стихи, чем несет свою цель. Как он умудряется быть таким точным, таким скупым и таким сильным в чувстве? Как попадает в самое сердце? Угрюмо, спокойно, благородно и почти беспечно он ведет нить повествования, чтобы одной фразой или припевом полоснуть по душе: «Oh wake up my love, my love, oh wake up»… И в этом мраке старого данс-холла с церковными витаржами на окнах всхлипывает тонким плачем скрипка, и ритм кружится тихо, как падающая листва. Только голос можно держать в ладонях, словно умирающую птицу.



Я услышала то, о чем думала с самого начала - о красоте и о ее ослепительном бремени любви…



And I wish that I was made of stone

So that I would not have to see

A beauty impossible to define

A beauty impossible to believe



A beauty impossible to endure

The blood imparted in little sips

The smell of you still on my hands

As I bring the cup up to my lips



No God up in the sky

No devil beneath the sea

Could do the job that you did, baby

Of bringing me to my knees



Outside I sit on the stone steps

With nothing much to do

Forlorn and exhausted, baby

By the absence of you.

---

Вот они какие,

Злобные капиталисты

---

"...тамбовский волк тебе товарищ..."

"Простите меня, люди"(С)

Но один мой друг написал мне столь замечательное письмо, что я не могу не поделиться им с Вами. Я привожу тот фрагмент послания, который считаю возможным опубликовать из-за его крайне интересного содержания. Очень необычная точка зрения на

творчество EN

"То, что герр Баргельд по своему уникален и даже талантлив - это

бесспорно. Ну кто еще, скажите мне на милость, способен впаривать

народу собственное заумное творчество в течение двадцати лет с таким

энтузиазмом и с таким успехом. В моем понимании все люди, которых

можно, условно говоря, назвать абстракционистами, прежде всего были

хорошими пиарщиками и - никудышными художниками и музыкантами.

Технология здесь не то что проста - она примитивна как букварь. Вот

намалевал я какую-то мазню, сочинил набор звуков, вышел к широкой

публике и сказал: майне камераден, то, что я сейчас вам покажу - это

воистину гениально. Всегда, в любой ситуации найдется не один десяток

человек, которые с этим согласятся. Потому что по их скромному

убеждению, разделять нормы общепринятого искусства - дурной тон. Нужно

не быть банальным. Именно для таких людей писал картины Малевич.

Именно для таких людей пишет свои композиции герр Баргельд со

товарищи.



Самое смешное, что сейчас процессы, происходящие с "EN" выглядят как

натуральная пародия на них самих. Группа настолько популярна в узких

кругах, что сейчас герр Баргельд может впарить этим самым узким кругам

какую угодно фигню: нужно только поднять пальцы вверх и сказать "Я

есть Бог и слово мое - Бог". В моем понимании группа, на главной

странице сайта которой, на самом видном месте висит объява о том, что

"За 35 Евро, дорогие любители нашего нетленного творчества, Вы

получите массу удовольствия на нашем сайте, будете лайвом наблюдать за

тем, как Баргельд бьет морды своим музыкантам во время работы над

альбомом, а еще мы пришлем вам самый уникальный компакт-диск с тем,

что товарищ Баргельд решил не включать в свои альбомы" не может

считаться каким бы то ни было андеграундом - она тем самым показывает,

что герр Баргельд нещадно эксплуатирует созданный им самим и успешно

продвинутый маркетингово продукт для совсем банальной вещи -

зарабатывания денег. .

---

Петербург

"К низкой, желтой каменной стене, единственному

уцелевшему остатку старого деревянного здания,прислонили их

два-три столетия назад как попало, не принимая в соображение соседних построек. Тут кривобокий дом с отступающим назад челом; рядом другой, выступающий точно кадык...

За годы жизни, которую я провел здесь, во мне сложилось твердое, неигладимое впечатление, что для них существуют определенные часы ночи и утренних сумерек, когда они возбужденно ведут между собою тихие таинственные совещания.

И порою сквозь стены пробегает слабый неизьяснимый трепет, бегут шумы по их крышам, падают вещи по водосточным трубам -и мы небрежно и тупо воспринимаем их, не доискиваясь причин."

Г. Майринк, "Голем"



После прогулки по солнечному и весеннему городу у меня возникло особое чувство. Да, я шла и любовалась прекрасными зданиями, каналами, видами соборов. Но я не могла забыть, что за ними – темные провалы дворов и расщелины улочек. Почему Даниил Андреев увидел на крыше Михайловского замка демона?.. Может, потому, что он там есть…

Мой Петербург – это дворы, низкие домики и забытые улицы. Потому что я родилась на Васильевском, в здании бывшего Александрийского женского приюта – доме с готической кровлей, мозаичной «розой» и кроваво-кирпичными высокими стенами.

Родившись, я поселилась во флигельной пристройке доходного дома, построенного архитектором Ивановым в 1908. Вместе с другими детьми я бегала по бесконечным проходным дворам, где футбольные мячи мальчишек с гулким звуком отскакивали от высоких, кривых и одноглазых стен. Зимой мы катались на санках со склонов бомбоубежища. Дети рассказывали страшные истории о том, как ночью из недр этого холмика доносятся вопли блокадных мертвецов. Для нас эти призраки блокады были, пожалуй, реальнее книжных.

Летом я с подружками бегала к Неве и подолгу мы играли у Сфинксов. Я помню, какой теплой и гладкой была нагретая солнцем львиная голова, как по-весеннему холодна была синяя вода, как сиял вдали купол Исаакиевского. Помню, как с приходом первой зелени мы шли на Смоленское кладбище и бродили там среди старых могил, разглядывая молчаливых каменных ангелов и срывая подснежники. Помню, как бежали домой, спасаясь от майской грозы, и вымокли до нитки. Как кто-то (я помню, кто) обнимал меня у двери дома и сказал: «трубы соседней крыши похожи на грибы ЛСД». Они и впрямь похожи.

Помню, как прогуливали лекции и шатались по дворам: главным убежищем стала знаменитая «Repin street» - улица, существовавшая еще в 18 веке и называвшаяся встарь Песочным, или Соловьевским, переулком. Мощеная мостовая, узкий силуэт проезда, низкие дома и крохотные зеленые дворики, темные старинные арки, остатки каменных тумб для привязи лошадей, круглые окна и крохотные деревянные дверцы – все это из другого времени, из другого мира, из «Алисы в стране чудес». Еще страшнее и еще сказочнее Днепровский переулок, где никогда нет света, где никогда не бывает людей – плоская щель среди низких, угрюмых домиков. Там в одном из дворов возле высокой каменной стены, похожей своей жуткой абсурдной конфигурацией на декорации немного фильма Фрица Ланга, стоит круглая башня, выложенная из красного кирпича. Каждый кирпич помечен светлыми цифрами. Когда-то, насколько я помню, на вершине башни лежало огромное белое яйцо, вероятно, оставшееся от художественной акции неизвестных времен. Эта фантасмагория была похожа на какой-то из романов Кафки.

Дальше, вглубь этого переулка, некогда служившего рабочему кварталу, тянется вереница пыльных желтых зданий, большей частью двухэтажных. Они окружены крохотными садиками: всюду покосившиеся, сощурившиеся от непривычного редкого солнца стены, всюду тусклые и древние оконца, всюду карликовые оградки и миниатюрные крылечки. Тишина, и даже кошки выходят из темных арок медленно, подобно теням. Вот-вот откуда-то вывернет Родион Романыч с топором. Когда-то здесь находилось химическое производство, жил нищий люд – это был темный и опасный угол, славный кражами и поножовщиной. И сейчас там нет ни криков детей, ни музыки, ни гудков машин. Эхо своих шагов по булыжнику. Слабый запах близкой Невы.

А на Васильевском с 18 века жили немцы. Это место называлось "немецкая слобода": здесь можно было отведать сосисок и выпить пива в трактирчике, здесь держали аккуратные лавочки, здесь жили стекольщики и лудильщики, часовых дел мастера, врачи, аптекари, инженеры и зодчие. У Академии Художеств существовал свой маленький город – что-то вроде Ватикана – город художников. Там были квартиры студентов и преподавателей, свой рынок, свои лавки, свои питейные заведения, свои проститутки/натурщицы. Свой маленький мирок острова, рядом с которым вечно веял северный морской ветер.

Вот здесь я родилась. Таково мое чувство от города. В благородный и величавый облик парадных зданий и памятников втиснута история. А на задворках, а трущобных домах она живет сама, она имеет свой загадочный аромат. Поэтому у Петербурга и есть «второе лицо» - лицо смерти, преступления, загадочных событий и маленьких человеческих жизней. Лицо обыденности и тайны.

---

С Пасхой, сестры и братья!

Христос Воскресе!

---

Jetta

---

Этот город - это Вавилон, я слышу голоса, они поют для меня...

Ну вот. Странности жизни продолжаются.

Несколько дней назад смотрела с отцом фильм "Berlin-Babylon" - папаша, видишь ли, остро интересуется архитектурой старого Берлина. Пока мы смотрели, я вспомнила, что кино сие мне прислал мой немецкий друг. Сам он его приобрел из-за того, что по профессии архитектор, а мне прислал из-за музыки. Было это давно. И давно уже он не писал мне.

И вот - только я посмотрела фильм и вспомнила о нем, как получила письмо. И, что удивительно, письмо совершенно необыкновенное. Очень личное и очень честное письмо. В котором он просит прощения и зовет в Берлин. Эх, где годы молодые?..

К письму, по обыкновению, прилагается фото. Я смотрю и начинаю дико смеяться... черт, я и забыла, что главный признак этого человека - шляпа!



Да, и наконец-то я забрала бутлег со Штурцами. Но это - отдельная тема.

---

Einsamkeit

Я вернулась из санатория, именуемого "родительский дом". Там кормили. Но сна как не было , так и нет.



Родители, похоже, не хотят увидеть то, что я делала... нет, не неделю и не 7 лет. Пожалуй, всю жизнь. Это ведь путь к себе, который, как тонкая тропа, вьется в бездну. Я пыталась с него свернуть, но это бесполезно. Предназначение существует, и помешать ему может одно - малодушие.



Я бледная? Я плохо ем? Не сплю? Ложусь ночью? ЧТО С ТОБОЙ? Я не хочу отвечать на вопросы. Я не могу сказать, почему я не аспирантуре. Ответ есть, но никто не хочет его услышать.





Беру в руки книгу.

"Чудесно блуждать взглядом по беспредельной водной пустыне, в одиночестве на берегу моря, под пылающим небом. Но нужно еще прийти туда и потом вернуться назад, хотя хочется прийти с другой стороны, и это невозможно, и освободиться от всего, что служит жизни, и в то же время слышать голос жизни..."

Генрих Фон Клейст.



"Мастер должен писать не только то, что он видит перед собой, но и то, что он видит в себе. Но если он ничего не видит в себе, то не стоит писать и то, что он видит перед собой".

Фридрих.



"В науке человек ощущает себя в Боге, в искусстве - Бога в себе".

Карл Густав Карус.

---

Взглянуть приятно.

---

Перст Божий

... Иначе как это назвать?

Только что позвонили из магазина, где я заказывала месяц назад EN.

Они их записали!!!