Погиб поэт, невольник чести... и родился...

Удивительное рядом.



На одном из литературных сайтов я получила следующее извещение: "Здравствуйте, Вы стали победителем нашей премии. Премия "Золотой графоман"."



Я никогда не стремилась к участию в поэтических конкурсах и турнирах, - и совсем не из-за того, что считаю ристалища талантов недостойными внимания моей персоны. Я публикуюсь, чтобы получать зуботычины, - изящнее говоря - критику. Поединки - это для мастеров слога. Кстати, именно этот номинированный стих мастерА слога обругали очень подробно, что чрезвычайно меня порадовало.



Короче, - поздравляю себя с титулом Золотого Графомана, и ожидаю выдачи картонной медали За Обширные Успехи в Рифмоплетстве и Бумагомарании. Аминь.



Но - Да Здравствует Моя Муза!



http://www.svistok.ru/users/otadoia/txt/9430346.html

---

Вот, кажется, фраза, которая станет лейтмотивом. И уж точно - эпиграфом...



"Ибо нет одиночества больше, чем память о чуде".

(с)

Фонтан



Из пасти льва

струя не журчит и не слышно рыка.

Гиацинты цветут. Ни свистка, ни крика,

никаких голосов. Неподвижна листва.

И чужда обстановка сия для столь грозного лика,

и нова.

Пересохли уста,

и гортань проржавела: металл не вечен.

Просто кем-нибудь наглухо кран заверчен,

хоронящийся в кущах, в конце хвоста,

и крапива опутала вентиль. Спускается вечер;

из куста

сонм теней

выбегает к фонтану, как львы из чащи.

Окружают сородича, спящего в центре чаши,

перепрыгнув барьер, начинают носиться в ней,

лижут морду и лапы вождя своего. И, чем чаще,

тем темней

грозный облик. И вот

наконец он сливается с ними и резко

оживает и прыгает вниз. И все общество резво

убегает во тьму. Небосвод

прячет звезды за тучу, и мыслящий трезво

назовет

похищенье вождя -

так как первые капли блестят на скамейке -

назовет похищенье вождя приближеньем дождя.

Дождь спускает на землю косые линейки,

строя в воздухе сеть или клетку для львиной семейки

без узла и гвоздя.

Теплый

дождь

моросит.

Как и льву, им гортань

не остудишь.

Ты не будешь любим и забыт не будешь.

И тебя в поздний час из земли воскресит,

если чудищем был ты, компания чудищ.

Разгласит

твой побег

дождь и снег.

И, не склонный к простуде,

все равно ты вернешься в сей мир на ночлег.

Ибо нет одиночества больше, чем память о чуде.

Так в тюрьму возвращаются в ней побывавшие люди

и голубки — в ковчег.

И. Бродский

---

...if then, I meet You along the way

Where the laurel treees surround us on every side

If then, in a small place, I stand alone

And turn my head, and You smile there

If then, I reach out and touch Your Form

Where all Your silences and Your chaos meets

Where everything joins and parts...



Запах осени. Созвездия плодов гнут к земле ветви старых яблонь в моем саду. Небо черное, полное звезд.



Ночью была дочитана книга Гессе.

Просто констатация факта.

Слова малы, очень малы...

---

Гы!

Вот и я решила поиграть в игру...

Пять раз нажимаем на "Случаный дневник" и смотрим название дневника, подставляя в соответствующие пункты по порядку.



Про меня – Темный апостол

http://diary.ru/~Temnii-Apostol/



Про жизнь- Це мое життя, Это моя жизнь, Its my life

http://diary.ru/~NN-Diary/



Про любовь – Паразитка

http://diary.ru/~Parazzzitka/



Про дневник – Juventus

http://diary.ru/~ISK/



Про будущее – art-foto

http://diary.ru/~art-foto/

---

Письмо к Святому Франциску Ассизскому

Мистика, Господа!

Все записи целы, а обращение к Святому Брату - кануло в вечность...



Воспроизвожу повторно.

Большое Спасибо всем, кто при первой публиации оставил свои отзывы.



Святой Франциск, пишу тебе письмо.

Ты, верно, удивлен таким посланьем.

Тебя бы вспоминать, сложивши длани,

За чтением канонов и псалмов…



Однако, - видишь - молится перо.

Прости, что обращаюсь не по форме,

Но – знаешь ли, печаль поэта кормит,

Стихи с молитвой - схожие тавро.



… скажи, Франциск, - как выглядишь ты Там?

Как монумент, осыпанный латынью,

Или отшельник, в странствии пустынном

Пришедший к отворившимся вратам?



Ты помнишь ли, как шел путем любви?

Моля о корке хлеба у порога,

Ты крохи брал, не зная слово “много”,

И давшего спешил благословить.



Ты руку, наносящую удар,

Встречал улыбкой спящего младенца.

Ты открывал в себе невинность сердца,

Способного принять мученье в дар.



Когда же смерть, как цирковой факир,

Клеймом тебя прижгла, отметив жертву,

Огонь нарек ты братом, и блаженно

Весь, без остатка, погрузился в мир.



... Святой мудрец, ты знаешь это сам, -

Знак равен между малым и великим.

Любовь, как харе Кришна, многолика,

Для каждого подобна лишь весам,



И чаши, по деяниям, равны,

И я иду дорогой этой воли,

Покорная заклятью, словно голем,

Под вечным светом Солнца и Луны.



Возможно, это я стою в тени,

У ног лежит струна дверного света,

А в миске с подаянием монета

Вращается, и тоненько звенит,



И я смотрю на этот белый диск,

И шепотом творю молитву Богу,

Колени преклоняя у порога,

Как это делал ты, Святой Франциск.

---

Eyes Wide Shut

Специально для nebuhadnazzer



К вопросу о цвете глаз.

Прячу

сюда

---

His eyes are dotted brightlights

Licked with dust

A golden seabird

Halfdead with spray

His banners broken flags in the wind

Devouring life he breaks at walls

The glint of dead fruits glint

And then the Moon...

And then the Moon...

And then the Moon...

---

HAEUSER, FELDER, GARTENZAUN

Милые дома, садов ограды,

Улица, изогнутая лирой,

Пруд, холмов желтеющие гряды

Телеграфный столб, блестящий жиром,

Вы, и вы когда–нибудь должны

Умереть, истлеть, пропасть, исчезнуть,

Прахом став, умчаться с ветром в бездну,

В ту, где блики солнца не видны?

Дерево, ты тоже станешь пылью,

Ставнею зеленой, красной крышей?

Ты пьяно от жизни изобилья,

Глас времен тебе еще не слышен.

О, в себя позвольте вас впивать,

Морем, пальмой, полем жажду стать!

Как же я далек от вас невольно...

Лжете ль вы? Блаженны ли? Довольны?

Только ли меня обжег пожар

Сладкой, oстрой, нестерпимой боли,

Только ль мне достался горький дар

Умирать от страха и неволи?..

Герман Гессе.

---

Карету мне, карету!

Я рехнулась.

Окончательно спятила.

Это когда-нибудь должно было случится.



В метро, возвращаясь из нотариальной конторы и думая о вещах, далеких от прекрасного, я автоматически открываю «Нарцисса и Гольмунда», чтобы через три страницы захлопнуть книгу, не будучи в силах выносить то, как глубоко пронзает мое сердце каждая строка.



Я выхожу из метро и встречаю человека, очень похожего на… на призрак. Как сомнамбула, я иду за ним след в след. Рука тянется к плечу, но я не знаю, что сказать ему. Спросить имя и признаться, что обозналась? Я разглядываю его волосы, одежду, обувь. Я пытаюсь заглянуть в лицо, и в каждом мелькнувшем ракурсе вижу ужасающее сходство.



Он заходит в магазин, а я, продолжая сомнамбулическое странствие, прохожу мимо. Затем я возвращаюсь и подхожу к витрине, перед которой он стоит. Он бросает на меня пристальный и недоуменный взгляд.

Испуганная этим взглядом, я выхожу на улицу и еще какое-то время неподвижно стою. Всего-то – подойти к нему, дотянуться до плеча. «Простите, как вас зовут? Вы очень похожи на одного человека. Но я обозналась. Еще раз простите».



С этой мыслью я разворачиваюсь и медленно иду к дому. Я обозналась. Это просто сходство.

Возможно, уже начались галлюцинации.



Полный вперед.

---

Waiting for you,

you look so close,

we walk a thousand stairs...

Aching for your hand,

our love a distant voice,

we have no image - we are light.

---

Вопрос: может ли белый мужик петь, как черная женщина?

Ответ: может, если этот мужик – Boy George.



… впрочем, я уверена, что он и есть женщина...

@музыка: Boy George, To be reborn

---

Love is blind

Rene Magritte.

The Lovers

1928 oil on canvas 54 x 73 cm

---

Перечитываю "Нарцисс и Гольмунд" Гессе.

Правильнее сказать - читаю заново.

---

Вы уж простите, что я все цитатами да цитатами...



Ах, за щедрость пророчеств -

дней грядущих шантаж -

как за бич наших отчеств,

память, много не дашь.

Им присуща, как аист

свертку, приторность кривд.

Но мы живы, покамест

есть прощенье и шрифт.

Бродский.

---

Место в Финляндии.

---

Смотри на звезду, она теперь твоя

Я смотрю в темноту, я вижу огни, -

Это где-то в степи полыхает пожар.

Я вижу огни, вижу пламя костров, -

Это значит, где-то здесь скрывается Зверь.

Я гнался за ним столько лет столько зим

Я нашел его здесь, в этой степи...

... я нашел его здесь, в этой степи...

Слышу вой под собой, вижу слезы в глазах, -

Это значит что Зверь почувствовал страх.

Я смотрю в темноту, я вижу огни,

Это значит, где-то здесь скрывается Зверь.

Он, я знаю, не спит, - слишком сильная боль:

Все горит, все кипит, пылает огонь.

Я даже знаю, как болит y зверя в груди:

Он ревет, он хрипит - мне знаком этот крик.



Я кружу в темноте, - там, где слышится смех,

Это значит, что теперь зверю конец.

Я не буду ждать утра, чтоб не видеть как он,

Пробудившись ото сна, станет другим.

Я не буду ждать утра, чтоб не тратить больше сил...

Смотри на звезду, она теперь твоя.

Искры тают в ночи, звезды светят в пути.

Я лечу, и мне грустно в этой степи.



Он уже крепко спит,- слишком сладкая боль.

Не горит, не горит, утихает огонь.

Когда утро взойдет, он с последней звездой

Поднимется в путь, полетит вслед за мной.



Когда утро взошло, успокоилась ночь,

Не грозила ничем, лишь отправилась прочь,

Он еще креко спал, когда слабая дрожь,

Мелькнула в груди, - с неба вылился дождь.

Он еще крепко спал, когда утро взошло,

Он еще крепко спал, когда утро взошло...

(c)В. Бутусов, "Зверь"

---

Up those stone steps I climb

Hail this joyful day's return

Into its great shadowed vault I go

Hail the Pentecostal morn



The reading is from Luke 24

Where Christ returns to his loved ones

I look at the stone apostles

Think that it's alright for some



And I wish that I was made of stone

So that I would not have to see

A beauty impossible to define

A beauty impossible to believe



A beauty impossible to endure

The blood imparted in little sips

The smell of you still on my hands

As I bring the cup up to my lips



No God up in the sky

No devil beneath the sea

Could do the job that you did, baby

Of bringing me to my knees



Outside I sit on the stone steps

With nothing much to do

Forlorn and exhausted, baby

By the absence of you

(c) Nick Cave

---

"... Когда вы танцуете, Терезина, да и вообще в иные мгновения, вы, как дерево, или гора, или животное, или звезда, совсем одиноки в мире. Вы не хотите быть никакой, кроме той, какая вы есть, неважно, добрая вы или злая. Разве это не то же самое, что вы увидели во мне?

... Как вы живете, я не знаю. Но вы живете, как жил я , как живут все, большей частью во мраке и в разладе с собой, ради какой-то цели, какой-то обязанности, какой-то задачи. Так живут почти все люди, этим болен весь мир, от этого он и погибнет. Но иногда, например, когда вы танцуете, задача или обязанность у вас пропадает, и вы живете вдруг совершенно иначе. У вас появляется вдруг такое чувство, будто вы одна в мире или можете завтра умереть, и тогда наружу выходит все, что вы действительно собой представляете. Когда вы танцуете, вы заражаете этим других. Вот ваша тайна."

"Клейн и Вагнер"



Когда я читаю его книги, то мне кажется, что где-то во мне притаился маленький, карманный Hermann Hesse. Как будто кто-то подслушал мои слова, сказанные или подуманные, и - что еще страшнее - несказанные и даже недуманные, а только лишь созревающие в подкорке, - и кто-то написал их. Только всякий раз, когда я открываю его роман и падаю в глубину, меня не оставляет одно и то же, одно и то же впечатление: что даже Гессе, как бы ни был гениален этот удивительный, огромный и мудрый человек, не смог передать словами то, что он чувствовал своим мощным сердцем. Для этого даже у него не было слов, не было мысли. Когда читаешь его романы, то кажется, что все беспощадные фразы, все сверкающие образы, вся необьятная чувственность, весь тонкий ум автора мечутся в бессилии, пытаясь уловить, поймать несказанное. Оно прячется в каждой строке, за каждой буквой, но сам Гессе не может это поймать. Перо человека бессильно и восторженно скользит за божеством. Гений Гессе именно в том, что он дал почувствовать это миру: тот огромный, неделимый космос, что стоит за каждой каплей человеческой мысли, человеческой крови, человеческой смерти и любви. Подобная способность "кричать золотом в синеву" была у Генри Миллера, хотя, на первый взгляд, и темы, и язык, и философия этих писателей различны. Такая же способность падать за пределы мира, поглощая его в себя и одновременно впадая в колосальную разделенность, была у художника Фридриха, хотя он жил в 19 веке. Что-то из этого есть во мне, - вероятно, поэтому меня так влечет проза Гессе или проза Миллера, или картины Фридриха.



"Показывать Бога за каждой вещью - вот что такое искусство."

---

"... в полутени оконной арки Клингзор увидел безмолвную фигуру - красивую девушку, черноглазую, в накинутом на черные волосы красном платке. Ее взгляд, тихо следивший за незнакомыми людьми, встретился с его взглядом, в течение одного долгого вдоха они смотрели друг другу в глаза, мужчина и девушка, истово и строго, два разных мира, сблизившиеся на миг. Затем они коротко и сердечно улыбнулись друг другу улыбкой вечного приветствия полов, старой, страстной, жадной вражды, и, шагнув за грань дома, чужой мужчина скрылся, - он уже лежал в ларце девушки, образ, прибавившийся к другим образам, мечта, прибавшившаяся к другим мечтам. Ненасытное сердце Клингзора екнуло, он помедлил, хотел было вернуться, Агосто позвала его, Эрсилия начала петь, стена тени исчезла, в зачарованном полудне тихо и ослепительно возникли маленькая яркая площадь с двумя желтыми дворцами, узкие каменные балконы, закрытые лавки - великолепная декорация для первого акта оперы."

"Последнее лето Клингзора"



Эта книга Гессе была куплена случайно, как и всегда. Как и всегда, она лежала неприкосновенной на моей полке почти месяц. Как и всегда, она тайно смеялась над моим безразличием, - а я всего лишь ждала, ждала часа, когда можно будет открыть источник и пробовать из него чистый дух.



Не знаю, почему я начала именно с этой повести. Но она с первых же слов повергла в жаркий, пышный, прихотливый чувственный мир. Никогда еще я не читала у Гессе столь яростных, столь бурных описаний природы. Предложения, бесконечно длинные и струящиеся нескончаемым потоком перечислений. Вспышки образов, среди которых попадатся золотые слитки:

"Соглядатаем поднялся над столом полумесяц, заглянул, отразившись, в темное вино, выхватил из темноты рот и глаз одной из женщин, улыбнулся, поднялся выше, подпел звездам. "



Каким-то исступлением веет от этой повести. Все кипит, пылает лоскутками красок. Целая симфония брызжет из-под пера автора, - звенящая, грохочущая, ослепительная.



Оглушенная, я смакую отдельные вспышки слов:

... павлин, который поет "своим несчастным голосом"

... подсолнухи, которые подняли головы ввысь и "закричали золотом в синеву"

... и кто-то "перетряхивает в стакане для костей звездное небо".



о, Божественный Гессе...

---

я не сдамся без бою

Klokani, ты меня поймешь.

daPena поймет тоже, я знаю.

и даже j_etta теперь уже посажена на иглу этой музыки.



"Tviй формат" - это круто. Аранжировки мне нравятся даже больше, чем на альбомных версиях, - тоньше и изысканнее.

Да. Ну, и

голый

рвущийся

нежный

трепещущий

голос Вакарчука.



Меня ташит, плющит, колбасит и таращит.



Мужики, вам этого не понять. Мозговые штурмы отменяются. Вакарчук гениален как певец, на том я стою, лежу и сижу. И не сдамся без боюююю!