Stella Maris
И все же это - единственный писатель, который живет внутри меня.Он шепчет мне в ухо, касаясь его губами. Его слова текут в душу, вынимая оттуда пред-чувствия и после-мыслия мудрости. Он свернулся змеей в моих снах, он начертил на моей могиле "vivo".
Я купила новеллы, и снова провалилась в трясину его чародейства. Птица сидит у меня на груди, но не может взлететь. Vivo.
"Книга говорила мне, как говорит сновидение, только яснее и значительно
отчетливее. Она шевелилась в моем сердце, как вопрос.Слова струились из невидимых уст, оживали и подходили ко мне. Они кружились и вихрились вокруг меня как пестро одетые рабыни, уходили потом в землю или расплывались клубами дыма в воздухе, давая место следующим. Каждая надеялась, что я изберу ее и не посмотрю на следующую."
"Существуют цвета и формы, из которых наша душа создает живые сны наяву — звон уличной решетки под нашей ногой в ночной час, удар весла, душистая волна, резкий профиль красной крыши, дождевые капли, падающие на наши руки, — часто это те волшебные слова, которые вызывают в нашей памяти такие картины. В подобных воспоминаниях слышатся глубоко меланхоличные переливы, подобные звукам арфы".
"Кто пробудился, тот уже не может умереть. Сон и смерть - единосущны. Две тропинки идут рядом: путь жизни и путь смерти. Люди не идут никаким путем, ни путем жизни, ни путем смерти. Вихрь несет их, как мякину в бурю".
Я купила новеллы, и снова провалилась в трясину его чародейства. Птица сидит у меня на груди, но не может взлететь. Vivo.
"Книга говорила мне, как говорит сновидение, только яснее и значительно
отчетливее. Она шевелилась в моем сердце, как вопрос.Слова струились из невидимых уст, оживали и подходили ко мне. Они кружились и вихрились вокруг меня как пестро одетые рабыни, уходили потом в землю или расплывались клубами дыма в воздухе, давая место следующим. Каждая надеялась, что я изберу ее и не посмотрю на следующую."
"Существуют цвета и формы, из которых наша душа создает живые сны наяву — звон уличной решетки под нашей ногой в ночной час, удар весла, душистая волна, резкий профиль красной крыши, дождевые капли, падающие на наши руки, — часто это те волшебные слова, которые вызывают в нашей памяти такие картины. В подобных воспоминаниях слышатся глубоко меланхоличные переливы, подобные звукам арфы".
"Кто пробудился, тот уже не может умереть. Сон и смерть - единосущны. Две тропинки идут рядом: путь жизни и путь смерти. Люди не идут никаким путем, ни путем жизни, ни путем смерти. Вихрь несет их, как мякину в бурю".
-
-
01.09.2004 в 02:19в йитатник, конечно же, для меня это также..свято).